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Wenn sie gehofft hatten, dass das Entsetzten jetzt eine Pause einlegen würde, dann hatten sie sich geirrt. Einer der Vögel hatte die Entsetzensschreie von Meditate gehört und versuchte, sich in engen Kurven immer näher an den STein zu bringen. Gewaltige Krallen reißen den Boden auf und Meditate drückte sich immer mehr in die schmale Spalte zwischen sTein und Erde.
Meditate sah, wie Azathot und Duhn verzweifelt versuchten, das Biest von der Magierin abzulenken.
Irgendwann schafften sie es auch. Der Schwarze richtete sich neben dem Stein auf, packte den Körper von Dûhn und riss ihn mit sich in die Höhe.
Dann drehten die schwarzen Ungeheuer ab. Entsetzt konnten die beiden Überlebenden beobachten, wie auch der große hoffnungsvolle Magier schreiend in dem gähnenden Rachen des Daches verschwand. Ein gellender Schrei und dann erlosch das Licht im Schuppen wieder.
Wie Meeresbrandung hörte es sich an, als die Ziegenmelker abschwirrten. Ihre Laute hörten sich an wie Wehklagen. Nicht einmal die Seelen der beiden waren dem Ding entkommen, dass da in dem Berg wuchs und im Haus der Whateleys gefüttert wurde.
Meditate richtete sich auf. Trotzdem war ihre Gestalt gebeugt.
"Warum der Junge? Warum hab ich ihn nicht mit meinem Körper schützen können? Er hatte sein ganzes Leben noch vor sich und er war so talentiert. Wahrscheinlich das größte Talent unter uns Magiert."
Ganz leer war es in ihr. Die Scham, die Wut und der Schmerz brannten unerträglich. Dûhn, der tapfere Beschützer, Sergio, der hoffnungsvolle Bandit, der Dunkle, der sich keinem offenbarte....
Und die Gruppe aus den Bergen war wohl auch verloren.........
"Lass uns gehn, es gibt hier nichts mehr zu tun."
Die Magierin ging mit schleppenden Schritten hinunter von diesem Schicksalsberg.
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Krachend hatte der Sarkophag endlich dem Druck der Wassermassen nachgegeben und der trüben Flut den Zugang zu dem Schlund in die Unterwelt freigegeben. Zuerst war es nur ein Rinnsal, dass sich seinen Weg bahnte, aber dann hatte das Wasser seinen Weg entdeckt. Es konnte endlich wieder abwärts fließen.
Zuerst aber tauchten die vier Gefährten wieder auf und rasten hinter eineige Felsblöcke, die das Wasser ebenfalls schon umspülte.
Freude war auf ihren Gesichtern, dass sie die Begegnung in der Tiefe überlebt hatten, aber auch Bestürzung darüber, dass keiner von ihnen einen Weg gefunden hatte, die Bestien zu vernichten. Ihre ganze Expedition mit den alten Göttern und ihren Kreaturen war ein einziges Fiasco gewesen.
"Meditate wird uns hassen, wenn sie denn noch lebt" meinte Schmok niedergeschlagen. Sie hatten mit ansehen können, wie die schwarzen hoch in der Luft die Flügel eng an den Körper legten und dann wie Pfeile in dem Loch verschwanden, das nun allerdings langsam Ziel allen Wassers dieses künstlichen Sees wurde.
Immer schneller strömten die Wassermassen in das Loch und rissen die Ränder des Sarkophags mit sich. Einige Zeit später kippten auch die Reste der kleinen Krypta und wurden von dem immer schneller in den Schlund kippenden Gewässern mit in die Teife gerissen.
Von unten kamen gewaltige Dampfwolken nach oben. Sie waren ein Zeichen dafür, dass sich in der Tiefe Feuer und Wasser mischten. Eine gewaltige Explosion war zu hören und dann begann das ganze Wasser des Tales sich einem neuen Zeil zuzuwenden. Abwärts ... immer abwärts.
"Lauft, schnell, den Hang hoch!"
jagte Druid seine Gefährten von dem gefährlichen Schlund in die Unterwelt weg.
"Das sind feuergeborene Wesen. Ich fürchte, sie werden das nicht überleben und wir sollten nicht dabei sein, wenn sie ihr Ende finden!"
Die vier stürzten auf Händen und Füßen den Hang herauf, klammerten sich an die Baumwurzeln, stüzten und rissen sich gegenseitig weiter.
Unter ihnen schien sich der Berg aufzutürmen. Man spürte förmlich wie er sich blähte und versuchte, die Begegnung von Lava und Wasser zu verdauen, aber es gelang ihm nicht.
Mit einem ohrenbetäubenden Pfeifen begann es, dann hörte man mehrere schwere Explosionen tief im Berg und dann begann die Lava zu steigen.
"Lauft, schneller, es geht anunser Leben!" schrie Druid verzweifelt.
In einer immensen Kraftanstrengung hatten die Gefährten nden Gipfel erreicht und wagten einen Blick zurück.
Die ganzen angestauten Wassermassen des einstmals kleinen Flusses stürzten jetzt in die Tiefe und rissen alles mit sich, was ihnen in den Weg kam. Das Wasser hatte ein Ziel gefunden.
Von weitem konnte man sehen, wie noch eines der Geschöpfe bersuchte, gegen den Strom die Erdoberfläche zu erreichen. Es klammerte sich mit den Krallen an den Flügeln an den Rand des Erdreichs, wurde aber kurze Zeit später mit dem Wasser in die Tiefe gerissen.
Über allem stand eine große Dampsäule. Es zischte und knallte in der Tiefe, als wolle sich die Erde selbst ein Mittel gegen die schwarzen Teufel aussuchen.
Eine gewaltige Explosion ertönte und dann brach sich endlich die Lava Bahn. Entfacht von den kalten Wassern stieg ausd dem Schlund der Erde ein schnell fließender glühender Strom an die Erdoberfläche, traf sich hier mit weiteren Wassermassen und in einer gewaltigen Explosion trafen die beiden Elemente aufeinander.
Diese Explosion hörten die Gefährten aber nur noch. Das Tal selbst flog mii all seinen Zeugnissen des schrecklichen Kultes in die Luft und als die Gesteins- und Erdmassen wieder zu Boden sanken, bedeckten sie den ehemaligen Schauplatz so vieler blutiger Excesse mit Erde, geröll und Baumsplittern.
Im Hagel von Erde, Wasser, Bäumen und Steinen verging auch der Letzte der großen schwarzen Geschöpfe der Welt der Alten Götter.
Es war zwar niemand mehr da, der in der Folgezeit sehen konnte, wie das Wasser in sein gewohntes Bachbett zurückkehrte, aber das Tal war verschwunden und mit ihm alle Zeugnisse dessen, was hier einmal stattgefunden hatte.
Die schwarzen Geflügelten hatten ihren Tod in der Vereinigung von Feuer und Wasser gefunden ud würden die Erde auf Jahrtausende nicht mehr besuchen.
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Die Feuer waren entzündet und die Magierin hatte diesmal alles vorbereitet. Jetzt sollte nichts mehr schief gehen.
Beschwörend hob sie die Arme und zitierte die verfluchte Formel.
Die Kämpfer hatten sich genau so aufgestellt, wie sie es in der Zeichnung gesehen hatte.
Als sie begann, die magischen Worte zu sprechen, zog sich der dunkle Himmel zusammen. Die Ziegenmelker schrien auf und kreisten kreischend um die Opferstätte.
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Niemand sah ihn und niemand hörte ihn außer die ewigen grauen Begleiter seiner Geburt, die Ziegenmelker.
Aus dem Berg, dessen Zugang im Haus der Whateleys lag, ertönten Laute, die die lebende Welt noch nicht gehört hatte.
die beschwörung hatte die Eihülle zum Bersten gebracht. Was die Freunde aus Khorinis hatten vermeiden wollen, hatten sie beschworen. Sie hatten dem Unaussprechlichen zum Leben verholfen. Es fehlten nur wenige Augenblicke und die Welt würde an die alten Götter fallen.
Yogh Sothot war erwacht und in der nächsten Nacht standen die Sterne so wie sie seit Tausenden von Jahren nicht gestanden hatten.
Die alten Götter würden ihr Reich wieder übernehmen. Sie würden wieder Gestalt erhalten.
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Es war unvorstellbar, was sich dort für ein Wesen aus der Feuerhölle schob. Nicht in den schlimmsten Albträumen hätte sich einer der Gefährten so ein Wesen vorstellen können. Es war mehr als haushoch, als es sich aufrichtete und die Glut von seinen Schultern streifte. Dann konnte man sehen, wie es die Muskeln streckte und die langen schlangenartigen Auswüchse um seinen Kopf in Richtung der Gefährten schleuderte.
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Der Kampf war heftig. Das Ungeheuer aus der anderen Dimension war eines seiner wichtigsten Sinne beraubt. Da es nicht sehen konnte sollte es hören, aber die allgegenwärtigen Zeigenmelker hatten ein derartiges Geschrei angestimmt, dass der Lärm, den die Menschen machten, nicht mehr zu hören war.
Sie hatten sich durch Handzeichen verständigt und versuchten, diese Yogh Sothoth von allen Seiten zu attakieren.
Jeder, der eine Waffe trug, versuchte seinen Teil des Ungeheuers aus den fremden Welten zu vernichten. Errol schlug auf die Füße ein, Bloody versuchte, die Pfeile in jede Körperstelle zu lenken, die ihm verletzlich schien, Schmok trennte Tentakeln ab und der Druide versuchte von hinten sich dem Schädel zu nähern.
Meditate richtete ihre Blicke auf das Geschehen und versuchte, den Beistand Beliars herbeizuflehen.
Es hatte so viele Tote gegeben. Und plötzlich bestand wieder Hoffnung.......
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Der Morgen dämmerte mit einem Nebel herauf, der sich auf das Land legte, wie eine zarte Decke. Als wolle die Natur die Wunden zärlich abdecken, bis sie die Zeit grfunden hätte, diese Schandtat mit ihren grünen Zauberhänden zu verdecken.
Eine seltsam Ruhe legte sich über das Land, der Nebel stieg den verblassenden Sternen entgegen und später tanzten erste Flocken von Himmel. Llundoll bedeckte seine Wunden mit einem Leichentuch.
Keine der Flocken schien zu tanzen, alle schienen einfach vom Himmel zu kommen und ihren vorbestimmten Platz zu finden.
Die unzähligen Zliegenmelker waren noch einige Zeit rastlos um den Hof der Whateleys geflogen auf der Suche nach der Seele dessen, was hier die Erde wieder verlassen hatte.
Nach einigen Stunden des Wehklagens zogen sie dann ab und waren in diesem Teil der Erde nicht mehr zu sehen. Die Seele desses, was da gestorben war, hatten sie nicht gefunden. Es hatte ihnen keine Seele hinterlassen.
Doch was da nicht mehr lebte, war nicht tot. Denn was da im Berg träumt ist nicht tot und es wird niemals sterben.
Er noch immer der Nachtmahr persönlich, und ihn sehen hieß sterben. Aber er wird auch in der Zukunft hin und wieder in die Träume der Menschen steigen, und sie werden lernen, sich vor ihm zu hüten.
Bis? Ja bis wieder seine Zeit kommt und er die Tür öffnen will für die alten Götter. Wenn der Tag kommt, wird auch ein williges Werkzeug da sein, dass ihnen hilft, wieder zu kommen.
Die Gefährten standen im Schnee und hatte die Arme sich auf die Schultern gelegt. Errol hatte sich seinen Thron wieder erobert und alle bewunderten die Stille.
Dann zog Meditate ihr Heilpulver aus der Dose und verteilte es auf die Wunden der Gefährten. So würde alls Blessuren sich innerhalb weniger Stunden schließen.
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grinsend zeigte schmok auf ein bündel, das er fest in einen sack eingewickelt hatte, das necronomicon lag auf dem küchentisch, wie sie es verlassen hatten und dann schenkte ihnen der gott des todes einen tiefen schlaf.
und niemand konnte sehen, wie sich die dunkelheit über die schlafenden legte und sie einhüllte und sie dann hinwegtrug.
wer später nach LLlundoll kommen würde, fände eine zerborstene Brücke ind etliche engestürzte Hauser vor, deren Reste ein wütender Fluss über das Land verteilt hattte. Jetzt floß er wieder friedlich über einen schwarzen springenden Fluss, dem man nicht im mindesten ansah, dass er jemals mit einer hohen wütenden Welle einen Damm durchbrochen hatte und dann alle sichtbaren Zeugen der Geburt eines alten Gottes fortgetragen hatte.
Llundoll konnte wieder schlafen und auch die Götter. Denn was dort in den Hügeln schlief, es träumte nur, und es berechnete den Lauf der Sterne.
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Das Schicksal ist ein grimmiger Narr, der die Menschen in einem blutigem Würfelbecher über den Tisch rollen lässt. Und nie ist er mit dem Ergebnis zufrieden. Wie ein Süchtiger muss er immer neue Würfe machen. Unter seinen flinken Händen stehen und fallen ganze Völker. Wie es ihm beliebt, rennen die Menschen auf blutverscheuchter Erde auf einander zu, töten, meucheln , verderben.
Und dieser grausige Würfelspieler grinst über ihnen. Doch irgendwann, wenn er sich satt am Tod ohne Folgen gesehen hat, wenn er der ewigen Spirale aus Vergehen und Wiedererstehen überdrüssig ist, dann holt er die schweren Würfel hervor. Würfel, die das Sein und Werden aller Menschen bestimmen werden.
So trug es sich zu, das auf Gorthar eine Schlacht tobte, die lange Zeit ihres Gleichen suchen sollte.
Die Heer des Dreigestirns zog gen Westen. Zu suchen die Vernichtung eines tausend Jahre wärenden Schreckens.
Die dunkle Abtei, wie sie in den Geschichtsbüchern vergangener Tage geheißen hat, sollte unter den wütendem Geschrei tapfer Männer erzittern.
Lange hatten die Mönche dieser Abtei in der Abgeschiedenheit des Westens, ihr geheimen Zauber- und Hexenrituale durchgeführt. Sie hatten gemordet, gefoltert, verderbt, hatten verseucht und Krankheit geschaffen. Sie hatten Monster und Übelkeiten beschworen und in die Welt gesandt. Nichts kam den Verbrechen gleich, das sie über den Menschen ausschütteten wie einen Kübel Säuere.
Selbst Beliar konnte seine Augen nicht vor dem chaotischen Vernichtungshunger dieser Mönche verschließen. So brachten die drei Götter drei Medien hervor. Mit ihnen und tausend weiteren Kriegern zogen sie gen Westen, brachen den Ring aus Ungeheuern und Söldnern, der sich zur Verteidigung bereit gestellt hatte. Drangen in die Abtei und vernichteten alles sterbliche, un vermeindlich unsterbliche Leben, ob es auf zwei Beinen oder vielen dahin kroch.
Nichts hielt dem rechtschaffendem Zorn stand, das sie entfesselten.
Doch der höchste geistige Führer der Abtei, sprach einen mächtigen Fluch. Er berief sich auf die verzerrenden Kräfte des Dämonensternes und sobald sich der unheilige Zenit dieses Himmelskörpers wiederholen sollte, würden die Toten wieder auf Erden wandeln. Um Rache zu üben. Feuer in die Länder der Feinde zu tragen, Tod zubringen ihren Kindern und Frauen. Zu schäden ihr Klöster und Kastelle. Zu roden ihre Städte und zu tilgend ihre Zeugnise. Nicht sollte verschohnt bleiben.
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Am dem Himmel über Khorines funkleten unzählige Sterne. Sie spenndeten fahles Aschelicht, glitztern sie doch so klar, ihre KRaft vermochte nicht zu wärmen. Der See in der Nähe eines Bauernhofes lag ruhig da, die Frösche waren noch nicht aus ihrer Winterstarre erwacht. Glühwürmer stiegen über dem Rohkolben des Schilfes auf. Ihr hellen Leiber tanzten würder dem Wasserspiegel, feine Ringe entstanden, wenn eines der Tierchen sich zu tief wagte, weil ihn das eigene Licht angezogen hatte.
In dieser Nacht saßen sie alle vereint und lauschten der tiefen, wohldröhnenden Stimme Veltrins, der aus den wilden Landen Gorthars gekommen war, um die Auserwählten zu ihrem Schicksal zu führen.
"...Legend schon gehört, als ich ganz klein war. Legenden über einen bösen Ort, dem man nur die Feste nannte. Die Feste des Bösen oder Feste des Todes. Sie lag fern hinter einem Sumpf versteckt und keiner hatte sie je gesehen.
Damals glaubte man diese Geschichten, weil man ein Kind ist. Heute glaubt man sie nur, wenn man alles selbst gesehen hat, sowie ich es einst tat.
Ich weiß nicht viel zu sagen, über die Vergangenheit der Feste. Ich kenne jedoch ihren Namen. Abtei. So hieß sie. So nannte sie wohl auch die Mönch die dort einzt lebten....und starben."
Der Schein des Lagerfeuers tanzte in schläfrigen Bewgungen über das kantige Antlitz des Kriegers. Die Schatten hoben die Narben und Falten seines Gesichtes hervor. Der Mann hatte zuviel gesehen und war vor der Zeit gealtert.
"Ihr Motive sind bis heute unklar...wenn sie anbeten oder ob sii sich überhaupt eines Gottes oder eine Gotze bedienten. Sie kannte die Kräfte der Magie." Er lächelte bitter ins Feuer. Ein schneidener Wind bließ über die Aue, als wolle selbst der körperlose Wandersmann versuchen, den Krieger am eRzählen zu hindern.
"Sie schufen Krankheiten...üble Seuchen...beschworen widerliche Dienerkreaturen und Dämonen, die für sie auf Raubzüge gingen. Um neue Opfer zu holen. Diese unglücklichen Männer, Frauen....und...Kinder, manche von ihnen nicht einmal dem Säuglingsalter entwachsen..."
Er sah jedem lange ins Gesicht, um seinen Worten nachdruck zu verleihen. "Sie folterten sie, testeten Gifte und Säueren an ihnen...verhexeten oder verderbten sie." Er schluckte hart. Der Wind dröhnte erneut, jagte den Zuhören ein Gänsehaut nach der anderen über dne Rücken.
Veltrin erzählte lange, von den Greulltaten der Abtei. Er erzählte von den Heerscharen des Dreigestirns und der drei Medien. Er erzählte von der Unterwerfung der Abtei und von allem, was er sonst noch so wusste. Seine Gefolgsleute, denn nichts anderes waren sie, Leute die ihm folgten, hörten zu, bis auch dem letzten das Wasser in den Adern zu frienen drohte.
"Und jetzt ist dieses Heer aus vielen tausend Untoten hierher unter wegs. Was sie gerufen hat, was sie antreibt, was ihr Ziel ist, das weiß ich nicht zu sagen. Doch bei den Göttern der vier Lüfte, ich weiß, das sie nach Norden ziehen, ich weiß, das sie nur die Vernichtung des Lebens kennen und ich weiß, das wir;" er sah in die Runde," die einzigen sind, die sie aufhalten können. Jetzt wisste ihr, was ich weiß. Wenn wir die Abtei erreichen, muss etwas geschehen. Was, das werden die Medien allein zu sagen vermogen, sobald die Zeit gekommen ist. Doch nicht im Augenblick, kann ich euch mehr nicht sgaen." Das war gelogen, aber er wollte ihnen nicht vollends die Hoffung nehmen.
"Ich bin müde." sagte er langsam und rollte sich am Feuer zusammen. "Schlaft schnell, hier in diesem Land sind wir noch sicher. Hier brauchen wir keine Nachtwachen. Ruht euch aus. Morgen müssen wir die verlorene Zeit wieder ein holen."
Die Stern funkleten blass, das Feuer knackte. Die Mtiglieder derGruppe saßen noch lange schweigsam am Feuer. Keiner mochte seine Gedanken, seine Ängst im Augenblick in Wort zu kleiden. Versuchte es jemand, so verzagte er schnell und klappte den Mund wieder zu. Veltrin lag noch lange wach. Schlafen konnte er einfach nicht. Er hatte es über die vielen dunklen Nächte verlernt.
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Die Teufelzähne ragten wie drohende Zeigefinger eines gefallen Riesen aus der Erde und schlossen den festen Kreis aus Gebirgsketten, rund um Khorines. Kein Lebewesen konnte es hier lange aushalten. Nichts vermochte hier lange zu bestehen. So allerdings, schlugen sich 9 Sterbliche durch den dicken Schnee und keuchten wegen der eisigdünnen Luft schwer. Das hier war kein Ort für sie. Nicht einmal die zähen Gämsen trauten sich in dieser gottverlassenen Gegend.
Schon gar nicht in den Passkessel. Wer hier von einer Lawine überrascht wurde, brauchte nicht einmal zu rennen. Er konnte nicht entkommen. Steile, fast senkrechte Wände erhoben sich in schreckliche Höhen, die noch nie ein Mensch bezwungen hatte.
Doch den Vögeln war dieser Ort gar nicht fremd. Im Sommer war er das Hauptbrutgebiet vieler Greif- und Raubvögel. Und auch diese Nacht schwebte einer dieser königsgleichen Kreaturen in Anmut und Eleganz, Kraft und Schnelligkeit, über den Pass hin weg. Doch das Tier, das einst frei und ungebunden, in den steinigen Wipfeln der Teufelszähne gehaust hatte, war nur noch ein grotesker Schatten, seiner selbst. Das Gefieder war verklebt und filzig, ohne Glanz, ohne die einstige Reinheit.
Seine Krallen waren von dem frischem Gelb in ein staubiges Grau verfallen und sein Schnabel, früher kräftig und schnell, war er jetzt stumpf und ohne jedes Leben.
Die Augen aber waren das schlimmste. Es hatte einmal ungezügeltes Feuer darin geleuchtet. Jetzt war nur noch das dümmliche Weis von Zombiewahn darin auszumachen.
Der Vogel kreiste zwei Mal über dem Pass, dann hatte er die Gruppe erspäht. Er quietschte einen grässlichen Ruf hervor, nach Südosten gerichtet. Dort, wo die Sonne erst viel zu spät aufgehen sollte.
Dafür öffnete etwas anderes in dieser Richtung seine weißen, verderbten Augen.
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So verließen die Getreuen der zwei Auserwählten den mit schnellen Schritten den Ort der Schrecken. Sorgenvoll waren ihre Gedanken. Die Füße trugen sie nur langsam über den Sand, den ihre Herzen bangten um das Schicksal ihres Anführers. Immer wieder kehrte ihre Blicke voller Hoffung zum Horizont zurück, doch keine Spur von Veltrin. Der Krieger blieb verschwunden. Enttäuscht ließen viele die Schultern kraftlos zur Erde hängen.
Hilias selbst war zerrissen. Fragen vergifteten seinen Geist und drückten seinen Mut. Wer sollte die Gruppe leiten, wenn nicht Veltrin?
Wenn er noch lebte, war er vielleicht nicht in der Lage, ihnen zu folgen. Musste man nicht also umkehren und wenigstens nach ihm suchen?
Doch etwas noch viel schrecklicheres hatte von seinem Denken besitz ergriffen. Veltrin hatte zu der Dublette noch die zwei magischen Steine hinzugefügt. Die, mit dem er -scheinbar vor Jahren- vor Wochen Hilias und Renata im Kastell aufgespürt hatte. Schon damals, als der Krieger allen von der Prophezeiung und dem Dreigestirn berichtete hatte, war Hilias etwas dran seltsam erschienen. Doch hatte er seine Bedenken nie klar in Worte fassen können. Als wenn man ein Bild betrachtet, das so falsch gemalt wurde, das es richtig erscheint, dennoch den Fehler ehr zu fühlen als zu sehen vermochte.
Jetzt aber, da er die zwei Steine bei der ersten Rast zwischen den Fingern hin und her gleiten ließ, glaubte er zu erkennen, was falsch war. Böse Ahnungen beschlichen ihn. Er würde mit seinen Freunden darüber sprechen müssen…
Die Gruppe hatte kurz nach Sonnenaufgang halt gemacht und Treibholz zum Feuer machen zusammen gesucht. Schweigend saßen die Mitglieder nun bei einander. Keiner sah den anderen direkt an, Gespräche wurden leise und irgendwie lustlos geführt. Als würden die Worte wie zerbrechliche Glasblassen in der Luft hängen, um sofort zu vergehen.
Fast drei Meilen Ostwärts baumelte Veltrins lebloser Körper in der Tagelage des Geisterschiffes. Sein Kriegshammer lag immer noch auf den Bohlen des Schiffdeckes. Die Skelette waren wieder verschwunden, hatten ihre alten Plätze im Segelwerk oder unter Deck bezogen.
Die ersten Sonnenstrahlen fielen durch die löchrige Segele und benetzten Mast und Holzflächen mit dem rotgoldenem Lichtspiel eines anbrechenden Tages. Langsam wichen die Schatten der Nacht, die Sonne kroch unaufhaltsam den Mast empor und erreichte ein seltsames Kerbenmuster. Runen und Zeichen, Flüche die nur die Seehexen und Schaumkronengeister zu lesen vermochten. Die verwitterte Inschrift gab nicht mehr viel an Informationen preis. Doch bei Flüchen kam es nicht auf das aussehen an.
….und mit dem ersten Sonnenstrahl soll sich das Schicksal der Bloodwing erneut wenden. Den ist der Zoll den Verratene zur genüge gesprochen und vergolten, soll sich neuer Wind in den Segeln fangen und der Seelenfresser wird seine letzte Fahrt ins Grabesbecken der Meere antreten…
Veltrin war der letzte Sterbliche, der seine Seele und sein Leben auf dem brüchigen Wrack gelassen hatte. Damit war das zu erfüllende Maß an Blut abgegolten. Die Kerben des Fluches begannen unter der Sonne zu schwefeln. Flammen zischten gierig aus jeder Rune hervor und erstarben im rasch auskommenden Wind.
Ein Ächzen und Knarren ging durchs Gebälk, das Knirschen von Sand auf Holz war zu hören. Das Wrack zog sich auf seiner letzten Reise nach Westen zurück. Langsam segelte es an der Küste entlang.
Genau auf die Gruppe aus Pilgern zu, die ausgezogen waren, dem Unabänderlichem zu trotzen.
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So waren alle auf reisen. Die Kräfte des Guten und die Kräfte des Bösen. Doch während sich die Gruppe der Medinen leise und nahezu unerkannt die Küste Gorthars erreicht hatten, brüllten die Kräfte des Chaos sich in einem schier unendlichen Tross nach Norden.
Das Heer der Toten war seit Anbruch seiner Wanderung ohne Pause maschiert, doch lief es jetzt in wesendlich sortiertern Gruppen. Die nackten Zombies und Skelette trampelten stumm voran. Ihre verwitterten Körper schleppten sich vorwärst. Vorallem die Zombies büssten viel an Substanz ihrer Kräfte ein. Immer wieder verloren die Verfaulenden Gliedmassen oder brachen ihre weichen Knöchel ab, so das ein Großteil nur noch kriechen konnte. Doch das bremmste sie nicht. Die dummglotzenden Gesichter warfen immer wieder die klagenden Gesichter zum Himmel, das stumme Entsetzen verdammter Seelen schrie ohrenbetäubend, ohne einen Laut von sich zu geben. Gerade das machte es so unglaublich verwirrend. Diese Dinger gaben kaum ein Geräusch von sich. Dennoch wollte man sich die Hände auf die Ohren legen, weil einem der Verstand einredete, das diese leidvollen Scheusale einfach schreien mussten. Wie konnte man solch ein Schicksal ohne Laut ertragen? Das konnte nicht sein. Unmöglich!
Die Skelette waren ebenfalls stumm. Sie hatten nichts mehr, was ihnen noch eine Stimme verleihen hätte können. Nur das atonale Klappern von Knochen, die auf blosse Brüder und Schwestern schlugen, war zu hören. Wie das Wispern eines gigantischen Vogelschwarms. Die Zahl diese Fußvolkes war fast ohne Zahl. 100.000 und mehr traten alles an Leben um, was sich ihnen in den Weg stellte. Sie zogen einen breiten Streifen von mehren Meilen Durchmeßer hinter sich her, wo die Erde abgetragen und überworfen dalag. Tierkadaver lagen wie vom Himmel gefallen zwischen den Erdhaufen und Kratern.
Im Herzen der zwei beinigen Wiedergekehrten, bewegten sich die übleren Geschöpfe. Drachlinge, große Echsen auf vier Beinen, mit festem Suppen und dicken Muskelsträngen schritten dahin, brüllten umher, frassen einige der Zombies (obwohl sie das gar nicht mehr brauchten, sie war tot, und Tote müssen nicht fressen, sie taten es wohl ehr aus reiner Freude am Schmerz der niederen Kreaturen) und bleckten gegen alles und jeden ihre riesigen Hauer.
Auch Säbelteufel jagten wie geölte Blitze durch die dichten Reihen der grauen Masse. Das waren pelzige, kugelförmige Lebewesen, die sich von Ass und boshafter Energie ernährten. Sie bestanden nur aus Fell und Gebiss, mit vielen, kleinen, messerscharfen Mahlzähnen, und einer Reihe großer Reiszähne. Wie augenlose Piraninas sprangen sie umher, nagten mal hier, mal dort. Dann schritten hier auch die gefallenen Gardekrieger und Magier des Dreigestirns. Vergiftet durch den Fluch, zogen auch sie nun, schlimm entstellt, in dem Heer. Ohne Verstand, nur mit Wut und Rachedurst im Herzen.
Über dem Zug drehten kreisende Bansches hier Runden, stritten mit den Harpien um das Flugrecht und zetterten ihre seelenlosen Klagelieder.
Doch im Zentrum dieses üblen Zuges aus untoten Monstern war das Schrecklichste von allem versammelt, was die Abtei auszuschicken vermocht hatte. Vier schwarze Trolle flankierten in rechteckiger Aufstellung das Ungeheuer. Mehre hundert Schemen, Geister und niedere Dämonen sicherten vorn, seitlich und hinten ab. Hier war es, im Gegensatz zu anderen überlaufenen Stellen des Heeres, fast licht an Kreaturen gesäht. Das lag einfach im Kern der Sache, das nichts überleben konnte, was sich dort hinverirrte.
Eine zweibeinige Gestalt lief dort, etwar zwei Meter hoch und von der groben Siluette eines männlichen Menschens gebaut. Doch trug es weder Kleidung, noch Haut, noch Augen oder ein Gesicht. Es war so schwarz, das es das Licht zu verdrängen schien. Ein hasserfülltet, fiebriges Sumen ging von dem Ding aus.
Ein Zombie war in den vorderen Reihen gefallen -beie Füße waren regelrecht abgelaufen, verbraucht eben- und kam nun in dem freien Quadrat zum Vorschein.
Das Ding lief mit lässigen Schritten auf den Untoten zu. Dieser drehte mit dümmlichen Gesichtsausdruck den Kopf zu dem Ding um. Dann trat die einzige Gefühlsregungen, die Zombies aus wütendem Hunger auf Menschenfleisch kennen, in das Antlitz des jenen.
Verwirrte, planlose Panik. Er versuchte mit hasstigen Griffen in die lockere Erde zu entkommen, doch das Ding war schon über ihm. Es setzte ihm den Fuß ins Kreutz, ein nagendes Geräusch war zu vernehmen, und die Schwärze breitete sich auf dem Zobmie aus. Es schien ihn aufzulösen, in sich auf zu nehmen. Tatsächlich war das knapp an der Wahrheit dran. Dieses Etwas bestand aus einer Unzahl von kleinen, winizgen käpferartigen Geschöpfen, die sich in einem dichten Verband um ein ander bewegten und alles frassen, was ihnen in den Weg kam. Und war Futter gefunden, verdoppelte oder verdreifachte sich ihre Anzahl gleich darauf. Eine Seuche ohne Gleichen würde über Khorines hereinbrechen, würden auch nur wenige dieser Tierchen auf die Insel gelangen.
So schritt das graue Monster aus vielen Monstern unaufhaltsam voran. Die Vorhut hatte bereits die Küste Gorthars erreicht und sich ohne Zögern in die Fluten des Meeres gestürzt. Warum auch nicht. Tote ertrinken nicht.
Der körperlose Geist ihres Führers schwebte einen Augenblick über seinem Heer, dann schoß er nach Süden zurück. Das Heer setzte seinen Weg fort. Ohne Eile, aber auch ohne zu trödeln. Khorines lief ihnen nicht weg.
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Verdammnis
Der Sumpf lag hinter den wenigen, die auszogen, das Schicksal zu suchen. Doch ihre Reise, so schwer und blutig sie auch schon gewesen sein mochte, sollte noch um ein vielfaches schwerer und blutiger werden.
Denn am Horizont erhoben sich noch fein und unscheinbar, die Ruienen der Stadt Naltar. Rauch kräuselte sich über den Dächern und Strassen, feingliederigen Gebilde hingen an den Fasaden der Häuser, Skelette der Bevölkerung. Aus ewig war die Stadt dazu verdammt worden, zu verbrennen und doch nie zu vergehen.
Und in mitten der Häuserschluchten brach plötzlich das Stadtbild auf und ein Klippe fiel steil herab.
Darüber spannte sich die Brücke der tausend Schädel. Sie verknüfte das Reich der Verdammten mit dem Reich der Toten.
Die Wahl des Unterganges blieb jedem selbst zu Wahl offen, doch der Untergang war allen gewiss, die einen Fuß auf den verderbten Boden dieses Bauwerkes setzten.
Aber Verdammnis und Tod sind oft von Wahrhaftigkeit und Heldentaten nur einen kleines Stück entfernt.
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Die Medien und ihre Verbündeten waren weiter gekommen, als es je ein Sterblicher wohl zu glaueb gewagt hätte.
Sie hatten die Nebelfinsternis erreicht. Eine gigantische Schlucht, desen Tiefe nicht mal zu schätzen war. Ein grauer Nebelteppich zog sich über den Abgrund, erstreckte sich bis zum Horizont und vielleicht weiter noch, als es die Vorstellungskraft der Sterblichen je erwogen hätte.
Die Stadt war wie mit einem Messer abgetrennt worden, hörte einfach auf zu sein. Die Nebelfinsternis, hort der verlorenen Seelen, die durch die blutigen Finger und widerlichen Pläne der Abtei umgekommen waren. Sie lagen ohne Zahl in diesem Abgrund. In Ketten aus Flüchen und Verdammnis. Ewige Qualen auch nach dem Tode leident.
Geisterhafte Wesen zogen dicht über dem Nebelspiegel umher. Monster, desen Körper aus sich bewegendem Rauch und Trug zu bestehen schien. Ihre Formen waren verschiedenster Art. Manche war flink und graziel, andere riesig und schwerfällig. Aber alle strahlten sie deutlich die chaotischen Kräfte von Wahnsinn und planloser Vernichtung aus.
Im Süden zog sich jedoch das eigendliche Wunder der Finsternis und Verderbtheit zusammen.
Ein Fall. Ein riesiger Wasserfall, nur das weder Wasser, noch Schlam oder Lava dort sich in die Nebelfinsternis wälzte.
Eine langgestreckter Fall aus Staub, Asche und Knochen jagte über eine unsichtbare Klippe in die Tiefe. Vielleicht tausend Meilen lang oder mehr.
Pulvrige Wolken stoben auf, der Nebel wich vor dem Fall zurück.
Der Lärm war unbeschreiblich. Der Anblick wohl noch mehr. Denn was auf den ersten, ungläubigen Blick wie Scheinbilder des Aschesturzes aussah, waren tatsächliche Bewegungen.
Genauer gesagt waren es menschlich Abbilder der gefallenen Seelen, die dort im wilden Taumel niederfuhren.
Sie streckten kurz noch hilfeflehend die Hände nach den Wanderern aus, dann verschwanden sie im Nebel der Finsternis. Wurden von weiteren Seelen abgelöst, die ebenfalls nach Errettung schrieen, die ihnen nicht einmal mehr das Dreigestirn hätte gewähren können.
Die Nebeldämonen strichen wie Haie im seichtem Wasser umher, stießen gierig auf die fallenden Leiber ein, schnappten sich ein oder zwei und verfetzten sie in der Luft. Für ihre Opfer war das jedoch keine Rettung durch Erlösung. Sie vielen in mehren Teilen verlegt in die Nebelfinsternis, wo sich der Kreislauf immer und immer wiederhohlen sollte.
Hilias zitterte am ganzen Körper. Seine Sinne waren völlig überlastet. Unfähig auch nur noch ein Quantum an Eindrücken aufzunehmen. Er klammerte sich mit panischer Inbrunst an das, was noch weit vor den Seelenfällen lag. Ein Pfad. Ein machtiger Bogen überspannte das Nebeltal.
Hilias ging mit tauben Füßen auf diesen Bogen zu. Langsam verfolgten gierige Augen jede seiner Bewegungen. Die Hydraenreiter hatten auf dem PFad bereits Stellung bezogen. Doch keiner aus Hilias Gruppe ahnte das.
Die Falle würde sie völlig überraschend treffen.
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Licht und Schatten
So langten Medien des Dreigestirns zum zweiten Mal im Schatten der Abtei an. Wieder beobachteten die wahnsinnigen Augen des Abtes ihre Ankunft. Er hatte erst vor kurzem die tiefsten Verließe geöffnet, um ein Polster zwischen sich und der kleinen Gruppe zu haben.
Sicher unnötig, dachte er. Der eine kann kaum noch stehen...
Die Sterblichen und der schon Gestorbene erreichten die zertrümerten Türen des Haupttores. Doch wimmerte ein gerässlich entstelltes Tier, das mit mehren Nägeln an die Bohlen des Torflügels genagelt worden war.
Das Tier war völlig verblichen. Nichts war von seinem einztigen Schönheit übrig geblieben. Die Gruppe betrat den Innenhof der Abtei. Er in lichtlose Schatten gehüllt. Man konnte kaum die Hand vor Augen sehen.
Sie gingen auf das Hauptgebäude zu. Hilias und Renata füllten es jetzt. Immer stärker. Eine Art irrationale Vorfreude. Nicht aus eingenem Antrieb geboren, sondern viel tiefer entstanden. Die Bestimmung rief sie.
Die Krieger der Gruppe sahen sich nervös um. Wispern wurde in den Schatten laut, die Mitglieder der Gruppe sahen sich aufgeregt um.
Plötzlich sprach Hilias, voller alter Kraft und Stärke.
"Wenn sie kommen, verteidigt die Türen zur abtei. Lama wird uns begleiten. Es war mir eine Ehre mit euch gezogen zu sei..."
Der Rest wurde niedergedroschen. Er stickt wie ein kleines Stohrfeuer in einem Orkan. Es begann mit einem Markerschütterenen Lachen. Sie sahen zu Himmel empor. Dort, am letzen Fenster eines hohen Turms, stand eine Bestie von Menschengestalt. Sie war in eine grauschmutzige Kutte gehüllt und lachte zügellos auf den Innenhof ein.
Dann brachen, wie auf Komando die Truppen der Abtei in den Innenhof. Wie eine Sintflut schwemmten sie heran. Lama zog die Medien zum Eingang des Mittelschiffes. Er trat die Türen auf und sie wurden von dem Bau verschluckt. Der Rest der Gruppe bildete vor den Türen einen Kreis und erwartet den Feind.
Das Sterben sollte beginnen.
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Das Wesen, das über der Abtei schwebte, war Wantral. Ein Dämonengeist der alten Zeit. Von Innos unterworfen, von Bilar bewacht. Er gehorchte nur der Macht des Feuergottes, ließ jedoch nur von den Willen des Todesgottes lenken.
Die feinen Linen, es müssen mehr als tausend gewesen sein, stiegen schnell höher, trafen auf Wantral, durchfuhren ihn, umhüllten ihn, vereinigten sich mit seiner Essenz. Der Dämon brüllte wieder auf.
Violettes Licht wurde in seinen geballten Fäusten entfacht. Es wirbelte umher, verdichtete sich, formte sich. Von der einen Faust in die andere.
Nach und nach nahm es seine endgültige Gestalt an. Seine gigantische Kriegssense. Wantral hob den furchtbare Waffe an und jagte plötzlich los. Schneller als das Licht stieg er in immer höhere Lagen. Immer weiter, immer höher.
Als die Erde schon unter dem nächtlichen Wolkenhimmel verschwunden und der Horizont eine Krümmung angenommen hatte, verharrte Wantral.
Er ließ kurz den Blick schweifen, dann begann er die Sense über dem Kopf zu drehen. Erst langsam, dann schneller.
Die Sense wurde zum Wirbel, der Wirbel zur Scheibe, die Scheibe zu einem Kreis aus schwarzviolettem Licht.
Und dann zerbrach sie. In Milliarden kleiner Einzelfragmente, nicht größer als eine menschliche Faust. Wie ein überirdischer Schwarm aus Glühwürmern schwebten sie um den Dämonengeist.
Der breitete die Arme zu einer gebieterischen Geste aus. Die Fragmente wippten auf und ab und fuhren dann auseinander. Einige zurück zu Abtei. Andere mit brüllender Geschwindigkeit nach Norden.
Ein Kometenschwarm im Tiefflug donnerte über die Berge, südlich von Khorines. Bis hier hin hatte es das graue Heer schon geschafft, nicht einmal fünfzig Meilen von den ersten Bauernhäusern der Provinz entfernt.
Die Zombies marschierten wie eh und je durch das felsige Schneeland. Dann auf einmal trat Unruhe in die Menge. Die hintersten Monster drängten panisch vor. Ein Chaos ohne gleichen brach aus. Alles floh wild aus einander.
Der Himmel wurde plötzlich von lila leuchtenden Lichtern erhellt. Ihre Zahl war so gewaltig, dass es tatsächlich Taghell wurde.
Die Kugeln aus Licht setzten in Schwärmen zum Sturzflug an, mähten durch die Reihen der Monster. Jeder, der einer der Kugelblitze zu nahe kam, wurde zu Staub zerblassen. Die Zombies, Skelette, Trolle und anderen Monster der Abtei vergingen in weniger als vierzehn Minuten. Bis auf den letzten zuckenden Arm wurde das Graue Heer aus der Realität getilgt und es blieb nichts als Staub von ihm übrig.
Noch drei Tage später konnte man seltsamen, grauen Schnee auf den Gipfeln der südlichen Berge erblicken.
Doch mehr bekam Khorines von der Bedrohung nicht mit. Die Bürger, Waffenknechte, Söldner und Novizen, Mönche und Magierei. Sie alle waren ahnungslos. Und das war gut so. So sollte es sein. Es war der Wille der Götter.
Wantral schwebte über der Erde und lösste sich langsam in Luft aus. Nie wieder hat man von ihm etwas gehört.
Renata schlug die Augen auf und sah auf ihre Arme. Staub war dort zu sehen. Von Hilias zeugte nur noch ein Stück geschmolzenes Metall. Und der Anhänger, den ihn die Hüterin Meditate mitgegeben hatte.
Er war verblichen. Hilias Montrak, Sohn des Schmiedes Huglas Montrak, war nicht mehr.
Nie würde man seinen Namen ehren. Seinen Taten gedenken. Und doch hatte er sich das größte Gut erworben, das ihm je zuteil gewährt worden wäre.
Erlösung
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Als die Kore mit Renata und Lama verschwunden war, kehrte wieder Ruhe in die Mauern der Abtei ein, die einst verderbt und kalt, jetzt nur noch kalt dalagen.
Staub lag in der Mitte eines Kreises aus Licht. Das Licht war nicht mehr Blutrot. Ein mattes Pfirsich bedeckte den Marmorboden. Lichtschein eines neu anbrechenen Tages.
Der Staub, grau und leblos, wurde in sanften Wellen vom Wind in eine schattige Ecke geweht. Dort, wo niemals Licht hinfallen würde. DEr Rücksack, der einmal einem Helden aus Khorines gehört hatte, wurde von einem heftigen Windstoß gepackt und umgeworfen. Die Klappe fiel auf, ein kleiner Beutel rollte auf den Boden.
Die Kordel was locker, der Wind konnte mühelos den feuchten Inhalt vorpusten. Auch er wurde in die schattige Ecke getragen, wo schon der aschefahle Staub sich gelegt hatte.
Es war Erde aus Khorines, die ein Held vor scheinbar Jahren mitgenommen hatte, weil er glaubte, es sei eine gute Idee, ohne zu wissen warum.
Die Erde rollte in dicken, feuchten Brocken über den Boden, der Wind schien sie wie kleine Glasmurmeln vor sich her zu treiben. Tabakreste klebten an dem Erdreich. Sie hatten noch in dem Lederbeutel geschlummert, übriggeblieben vor der heißen Verfeuerung im Pfeifenkopf, den der Held aus Khorines immer zum rauchen verwandt hatte.
Alles bild im Schatten der dunklen Ecke liegen. Staub, Erde und Pflanzenteile hatten sich vereint.
Das Schicksal hatte die Würfel für eine neue Runde in den Becher, der mit dem Leder der Toten gemacht waren, geworfen. Und dieser grimmige Spieler lächelte. Ein bösartiges Lächeln. Das Lächeln eines Wahnsinnigen, der von Macht, Zeit und Langeweile zuviel überig hatte.
Doch vorerst war die Welt gerettet. Die Würfel schwiegen geduldig im Becher. Vögel zwitscherten schon in den Ruinen der alten Abtei, die nun endgültig den Kampf mit der Zeit verlieren würde.
Das Leben kehrte zurück. Langsam, aber stetig.
Es kam sogar zu einem schattigen Platz im Inneren der Ruine. Tot gab Leben. Leben erzeugte unweigerlich tot.
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