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Arson hatte sich während der Gespräche über den geheimnisvollen Auftrag vornehm im Hintergrund gehalten. Regungslos lehnte er an der einfachen Bretterwand des kleinen Ladens, die Arme vor der Brust verschränkt, und hörte dem Novizen Talas und seinen Begleitern aufmerksam zu.
Das harte Training bei Meister Shadow hatte das Erscheinungsbild des ehemaligen Bauern verändert, der früher eher hagere Mann hatte deutlich an Masse zugenommen, andeutungsweise vorhandene Muskelstränge waren durch die Hand des riesenhaften Templers zu harten Paketen geformt worden. Ohne es selbst wahrzunehmen bewegte sich Arson geschmeidiger als zuvor, die plumpe Kraft eines Feldarbeiters war dank des langen Trainings in die richtigen Bahnen gelenkt worden, glich nun eher der gefährlichen Anmut eines Raubtieres. Trotzdem hatte der Hohe Novize noch viel zu lernen, sein Geist beherbergte noch immer den Keim des Wahnsinns, ständig prasselte die Flamme der Wut in den grünen Augen des jungen Berserkers, mühsam zurückgehalten durch einen Schild aus eiserner Disziplin. Shadow hatte ihn nicht nur in der Kunst des Kampfes unterrichtet, sondern ihm auch viel über das Leben mit dem Mal des Hyuri beigebracht, Dinge, die nur ein Gezeichneter wissen und weitergeben konnte. Arson dankte dem Schläfer an jedem neuen Morgen für den glücklichen Umstand, in der Obhut dieses starken und erfahrenen Mannes stehen zu dürfen. Er wusste dass die harten, zuweilen brutal anmutenen Übungen nur zu seinem Besten waren, und erfüllte die Befehle seines Meistens deshalb bedingungslos.
Jetzt schienen sie also auf eine richtige Mission zu gehen. Der Hohe Novize spürte wie ein elektrisierendes Kribbeln durch seinen Körper fuhr. Er konnte es kaum erwarten hinaus in die Welt zu ziehen und zusammen mit seinem Lehrmeister einige gefährliche Abenteuer zu bestreiten. Der Schläfer würde sie beschützen, und vielleicht würde er seine Diener mit wertvollen Erfahrungen belohnen, die ihnen in ihrem Leben noch von großem Nutzen sein würden.
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Was, bei Beliar, ging hier vor?Bei ihrer Abreise war Arson auf alles vorbereitet gewesen, Schlachten gegen furchtbare Monster, blutige Zweikämpfe oder böse Magie konnten ihn nicht schrecken, doch was dort, jenseits der Hügelkette, mit furchtbarem Getöse auf ihn und seine Gefährten zugetrappelt kam, nein, damit hatte er beim besten Willen nicht gerechnet.
"Das sind...Fleischwanzen?"
Verwirrt blickte der Hohe Novize auf das Meer von Krabbeltieren. Es mussten Tausende von ihnen sein, ihre schuppigen Leiber wälzten sich durch das dürre Gras, näherten sich unaufhaltsam den staunenden Gefährten. Langsam griff Arson an den Knauf seines Schwertes, zog die Waffe jedoch nicht aus der Lederschlaufe. Gegen diese Tierchen war eine scharfe Klinge nutzlos. Stattdessen zog der ehemalige Bauer seine Steifel noch einmal fest, stampfte prüfend mit der Sohle auf den Boden. Barfuß durch dieses Meer aus klickenden Biestern zu waten war kein behaglicher Gedanke. Arson blickte zum Himmel, sandte ein schnelles Stoßgebet zum Schläfer, dann stellte er sich dem zahlenmäßig weit überlegenen Gegner breitbeinig entgegen.
"Kommt doch her, ich werde euch unter meinen Stiefeln zertreten. Niemand stellt sich unserer heiligen Mission in den Weg."
Der Hohe Novize fragte sich, an wen er diese Worte eigentlich richtete. Die Fleischwanzen würden ihn sicher nicht verstehen. Nun, auch wenn es nur Tiere waren, sie würden den Sinn seiner Worte schon verstehen - spätestens wenn ihre kleinen Körper unter dem gewicht seiner Schuhe zerdrückt wurden.
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Berittener Kampf ist ein Skill der Amazonen, das heißt im Klartext dass auch nur Amazonen auf den Scavengern reiten können. Des Weiteren sind die Frauen den Männern keinesfalls im Vorteil (sage ich das wirklich?:D), denn ein jedes Lager hat entsprechende Zweihandskills die den berittenen Kampf des weiblichen Geschlechts gleichwertig ersetzen. natürlich dürfte es einer Frau schwerfallen einen Krieger im Armdrücken zu besiegen, das heißt aber noch lange nicht dass ihr besagter Schwertschwinger im Feld überlegen ist. Ein gewandter Aufallschritt der Dame und unser Kampfkoloss stolpert ins Leere, da kann er so viel Kraft haben wie er will. Denn man muss immer bedenken, dass mehr Muskeln auch mehr Masse bedeuten, die es dann noch zu bewegen gilt.
Aber ich glaub dieses Thema hatten wir schon X-mal durchgesprochen und ich denke wir sollten es nicht schon wieder aufwärmen, kommt sowieso nix Neues bei raus.;)
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Mit einem angewiderten Gesichtsausdruck betrachtete Arson die von seiner Stiefelsohle tropfende Masse. Die zerquetschten Innereien der Fleischwanzen erinnerten den ehemaligen Bauern fast gegen seinen Willen an den widerwärtigen Griesbrei, den er als Kind fast jeden Tag als Mahlzeit vorgesetzt bekommen hatte. Jetzt bedeckte dieses stinkende Organmaterial das Schuhwerk des Hohen Novizen fast bis hinauf zu den Kniekehlen. Der junge Mann hatte diesen Zustand schließlich nicht mehr aushalten können und sich auf die Scuhe nach einem Bachlauf begeben. Jetzt saß er nur wenige Zentimeter neben einem dieser sprudelnden Gewässer entfernt im dürren Gras und entledigte sich, leise fluchend, seiner Stiefel. Gewissenhaft achtete er darauf, dass das klare Wasser sämtlichen Schmutz von dem gefütterten Leder abwusch, bevor er sein Schuhwerk auf einen abgeflachten Felsen zum Trocknen auslegte.
Es war eine milde Nacht, sanft rauschte der Wind durch den herbstlichen Wald, die Kronen der mächtigen Bäume wogten in einem ruhigen, fast einschläferndem Rhythmus im Takt mit den melodischen Rufen der Eulen. Hoch oben, über der unsichtbaren Gefängniskuppel der Barriere, glänzte die silbrige Mondscheibe zwischen einem Meer aus Sternen, tauchte die Welt in sein fales Licht, vollendete damit das Bild eines Ortes der Stille und des Friedens. Tief sog Arson die würzige Waldluft in seine Lungen, entledigte sich seines Schwertgurtes, jedoch nicht, ohne die stählerne Waffe zuvor aus der Lederschlaufe gezogen zu haben.
Fest umklammerte er den schmucklosen Griff mit der rechten Hand, betrachtete das bizarre Spiel des Lichts auf der langen Schneide. Für einen weiteren Augenblick ließ der Hohe Novize die Ruhe der nacht auf sich wirken, dann riss er das Schwert in die Höhe, stieß es mit schnellen, routinierten Bewegungen in die Leiber imaginärer Feinde, parierte heftige Attacken unsichtbarer Widersacher, nur um anschließend mit um so größerer Wucht zurückzuschlagen. Unzählige Male hatte Shadow ihm diese Kombinationen eingebleut, hatte seinen Schüler immer und immer wieder die selben Hiebfolgen wiederholen lassen, bis der junge Mann sie schließlich im Schlaf beherrschte. Sie schulten nicht nur Kraft und Reflexe des angehenden Kriegers, sondern verbesserten zudem das Gefühl für die Waffe und ermöglichten es ihm, die allgegenwärtige Berserkerwut zumindest teilweise zurückzudrängen, innere Ruhe zu finden, im Lied der Klinge aufzugehen. Arson genoss diesen Zustand der Konzentration, er verbrachte fast jede freie Minute im gewissenhaften Training, stets darauf bedacht, seine Fertigkeiten im Umgang mit dem Einhänder zu perfektionieren.
In Zeiten, wenn der Glaube allein als Waffe gegen die Ketzerei in der Welt nicht mehr ausreichte, verlangte es den Diener der gerechten Sache nach der Kraft, seine Tugenden gegen den Sturm der falschen Götter zu verteidigen. Heute, in der Ära des Schwertes, stellte der blanke Stahl noch immer den besten Schutz vor den Scharen des Bösen dar. Der Schläfer liebte seine Krieger, und seine Krieger dankten ihm jeden Tag für seine Liebe. Eines Tages würde auch Arson die Rüstung eines Templers tragen, würde die Ehre erhalten, seinen Glauben mit Feuer und Eisen zu verteidigen. Die Baals stärkten seinen Geist, Meister Shadow stählte seinen Körper. Sie würden ihre zeit nicht mit ihm verschwenden, hätten sie nicht Hoffnung in ihn gesetzt.
Arson würde sie nicht enttäuschen.
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Abschätzend blickte Arson an der Felswand empor. Das zerklüftete gesteinsmassiv lud nicht gerade zu Kletterpartien ein, doch wie es aussah blieb den Gefährten keine andere Möglichkeit. Eine Rückkehr war ausgeschlossen, die Baals würden sie für ihr Versagen zwei Wochen lang Kraut stampfen lassen. Da war Steilwandklettern doch die bessere Alternative.
"Ich versuchs."
Der Hohe Novize ließ sich ein langes Seil aus dem Rucksack seines Meisters geben, befestigte es an seinem Gürtel, dann trat er an den Fels heran und stellte seinen rechten Fuß prüfend in eine kleine Nische. Mit den Händen krallte er sich an schmalen Steinkanten fest, atmete noch einmal tief durch, und begann mit dem Aufstieg. Die ersten Meter waren eine wahrliche Herausforderung, die Wand war in Bodennähe, wo Menschen und Tiere sie unzählige Male bearbeitet haben mussten, wesentlich glatter als in den oberen Regionen. Je höher Arson stieg, desto einfacher wurde es, Aussparungen, Nischen oder kleine Vorsprünge zu ertasten, sich weiter in Richtung des oberen Plateaus vorzuarbeiten. Die Sonne stand hoch am Himmel, brannte auf den kletternden Diener des Schläfers hernieder, so das diesem bald der Schweiß auf der Stirn stand. Trotz der Anstrengungen gelang es Arson nach einer guten Viertelstunde, seine Beine über den Rand der Gipfelebene zu schwingen. Sofort suchte er eine geeignete Felsnadel, band das Seil darum, und warf das lose Ende nach unten. Ein prüfender Blick bestätigte ihm, dass seine Kameraden sich nun ohne Probleme an dem geflochtenen Hanf nach oben ziehen konnten. Es konnte sicherlich noch einige Minuten dauern, bis der erste Novize zu ihm stoßen würde. Arson suchte einen trockenen Ast und etwas Gras und setzte es mithilfe seiner Feuersteine in Brand. Seine Finger tasteten nach seinem Lederbeutel, zogen einen großzügig gerollten Krautstengel hervor, den der ehemalige Bauer nun mithilfe des brennenden Astes zum Glimmen brachte. Grünliche Rauchschwanden entwichen den Mundwinkeln des jungen Mannes, während er sich in den Schatten eines Felsens hockte und auf seine Gefährten wartete.
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Arson musterte den Novizen. Von seinem lehrmeister Shadow hatte er erfahren, dass der junge Bursche ein Meister des einhändigen Kampfes war, doch merkwürdigerweise verhielt sich der vermeintliche Schwertmeister ganz und garnicht wie ein Krieger. Nunja, ein jeder hatte ab und an seine schlechten Tage. Bedächtig griff der ehemalige Farmer in seinen beutel, förderte einen weiteren Stengel kraut zutage, dem er seinem gegenüber lächelnd überreichte.
"Möge der Schläfer dich erleuchten. Wie geht es jetzt weiter?"
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Leicht mißtrauisch beäugte Arson den rauchenden Novizen. Hatte Sahdow sich auch sicher nicht geirrt, als er gesagt hatte, dies sei sein ehemaliger Lehrer? Vielleicht hatte er da etwas verwechselt. Beim Schläfer, der junge Mann hatte selten einen so hasenfüßigen Menschen getroffen.
Trotzdem setzte der ehemalige Bauer sich in Bewegung, immer den Gedanken im Hintergrund, dass dies vielleicht eine gute Methode darstellen könnte, seine Fertigkeiten zu verbessern, auf welchem Gebiet auch immer. Vorsichtig näherte er sich einer der größeren Höhlen, sein Schwert fest mit der Hand umklammernd, die Augen aufmerksam auf das dämmrige Zwielicht im Inneren gerichtet.
Er war so auf das dunkle Loch vor ihm konzentriert, dass er die breite Felsspalte, welche das obere Plateau der Länge nach spaltete. Mit vor Schreck aufgerissenen Augen sprang der hohe Novize ein paar Schritte zurück, unterzog das Hindernis anschließend jedoch einer genaueren Beobachtung. Der gegenüberliegende Felsrand war ziemlich weit entfernt, mehrere Meter, ein Sprung im Vertrauen auf den Schläfer wäre selbst bei sehr starkem Glauben nicht ratsam. Nachdenklich schob Arson sein Schwert zurück in die Schlaufe und blickte sich nach allen Seiten um. Kein baum, keine Felsnadel schien stabil genug, um als provisorische Brücke mißbraucht werden zu können. Hoffnungslos. Dann eben doch anders...
Der junge Mann lockerte seine Beine. Wenn es ihm gelang, diesen Abgrund zu überwinden, wäre Meister Sahdow sicher sehr beeindruckt. Er musste es einfach versuchen. Außerdem, bei genauerem Hinsehen war der Abgrund garnicht so breit, zumindest versuchte der Berserker sich das immer wieder einzureden. In halsbrecherischem Tempo spurtete Arson auf die Spalte zu, seinen Blick starr auf den gegenüberliegenden Boden gerichtet. Seine Kniegelenke knickten ein, die trainierten Sprungmuskeln spannten sich, um ihre Energie nur Sekundenbruchteile später zu entladen. Der ehemalige Farmer wurde in die Luft katapultiert, segelte über den Abgrund hinweg - und verfehlte den Rand um mehrere Zentimeter. Krachend schlug er gegen die steile Gesteinswand, rutschte dann in schnellem tempo an ihr herab. Instinktiv griffen seine Hände nach oben, versuchten sich am bröckelnden Felsgestein festzukrallen. Endlich schlossen sich seine Finger um eine längliche Wurzel, bremsten so den tödlichen Fall. Hilflos hing der hohe Novize nun mehrere Meter unter dem rettenden Klippenrand. klammerte sich verzweifelt an die trockene Pflanzenwurzel. Die Muskeln seiner Arme traten deutlich unter der Haut hervor, als der Berserker sich in der irrationalen Hoffnung, der Todesfalle aus eigener Kraft zu entkommen, hochziehen wollte. Das Ergebnis war, dass seine rettende Pflanze ein Stück weit aus der Erde gerissen wurde, so dass Arson seine Bemühungen schleunigst einstellte, und reglos auf Rettung wartete. Wo war bloß dieser nutzlose Feigling Talas?
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Ja ich seh schon kaum ist der Bullit aus der Gilde raus da regiert das Chaos.:D
Mal im Ernst, Na Drak hat da völlig Recht, sowas geht wirklich nicht. Ich denk ich kann behaupten mich mit dieser Gilde so ein bissl auszukennen und ich weiß dass es nicht akzeptabel ist derartige Entscheidungen ohne die Unterstützung der anderen Gildenmitglieder durchzusetzen. Immerhin wurde damals in einer großen Abstimmung festgelegt dass es zwei Gildensprecher geben soll. Also meine kleinen Diktatoren in Spe, bitte etwas mehr Demokratie.;)
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Endlich, ein Seil! Fest stemmte Arson seine Stiefel in die Felswand, atmete noch ein letztes Mal tief durch, dann stieß er sich kraftvoll ab, löste gleichzeitig seine Hände von der Wurzel, und katapultierte sich auf das in das Luft baumelnde Seil zu. Mit seinen Fingern bekam die Konstruktion aus geflochtenem Hanf zu fassen, klammerte sich mit der Kraft der Verzweiflung an diesen groben Lebensfaden. Hofentlich konnten seine Kameraden sein Gewicht tragen, sonst würde dieses Abenteuer böse enden.
Schläfer gib mir Kraft.
Das war der einzige Gedanke, zu dem der Hohe Novize fähig war, als er sich, vor Anstrengung keuchend, das Seil hinauf zog. Jede Muskelfaser seines Körpers war bis zum Zerreissen gespannt, feine Schweiperlen liefen über Stirn, Hals und brust des Berserkers. Innerlich bedankte er sich bei Meister Shadow für das harte Training, ohne welches er diese Herausforderung wohl nicht hätte bewältigen können.
Schweißgebadet erreichte der Berserker den Klippenrand, zog sich mit einer letzten Anstrenung über die Felskante, um dann, völlig erschöpft auf dem harten Boden liegenzubleiben. Sein Brustkorb hob und senkte sich wie ein Blasebalg, während Arson mit verschleiertem Blick versuchte, die Gesichter über sich zu erkennen. Eines erregte ganz besonders seine Aufmerksamkeit. War das nicht...?
"Samantha?"
Verwirrt betrachtete der junge Berserker die Frau. Hatte sie die Gruppe begleitet? Unmöglich, das hätte er bemerkt. Wieso war sie dann hier?
Ächzend stützte der Diener des Schläfers sich auf die Ellbogen.
"Uff, ich dachte ich würde sterben. Ich danke dir."
Arson lächelte, blickte zu dem kleinen Pelzbüschel auf Samanthas Schulter, dann sah er die hohe Novizin wieder an.
"Und ich verspreche dir dass dein Eichhörnchen von nun an keine Angst mehr vor meinem Kochtopf haben muss."
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Leise fluchend rappelte Arson sich hoch, wischte sich den Schweiß aus den Augen und klopfte wenigstens den gröbsten Schmutz von seiner Rüstung. Dann blickte er sich um. Seine Gefährten hatten wohl schon damit begonnen, die Felsspalte zu überqueren, und das weitaus erfolgreicher als der hohe Novize vor ihnen.
"Wir sind auf der Suche nach seltenem Sumpfkraut. Die Baals sagen, dass es dort wachsen muss."
Der Berserker deutete auf die dunklen Höhlen an der gegenüberliegenden Felswand.
"Dort müssen wir hinein, sonst dürfen wir bis zu nächsten Sommersonnenwende Sumpfkraut stampfen - kein erstrebenswertes Ziel, was meinst du?"
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Mama, Mama, darf ich heute auch in den Kindergarten gehen? Ach mist bin ja schon drin.
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Mit angespannten Gliedern starrte Arson in die Dunkelheit, seine Hand ruhte auf dem kalten Knauf seines Schwertes. Das beben war so schnell verebbt wie es gekommen war, nur die kantigen Felsbrocken, die den harten Felsboden vereinzelt bedeckten, zeugten von der grollenden Naturgewalt. Zumindest hoffte Arson, dass die Natur für dieses Beben verantwortlich war. Langsam, einen Fuß bedächtig vor den anderen setzend, wagte der Hohe Novize sich weiter in die unheimliche Höhle hinein. Angst verspürte er keine, wusste er doch seinen Lehrer Shadow hinter sich. Der große Templer würde schon eingreifen, sollte die Situation allzu brisant werden.
Plötzlich tastete Arsons Fuß ins Leere. Der Diener des Schläfers beugte sich nach vorn, bedeutete Talas mit einer Handbewegung, ihm seine Fackel zu überreichen. Er kannte den Novizen inzwischen gut genug um zu wissen, dass er ihn garnicht erst fragen brauchte, ob er bitte mal diesen merkwürdigen Spalt beleuchten könnte.
Der Schein der knisternen Flamme leuchtete den Abgrund gut aus, antriss die zerklüfteten Felswände den Klauen der Finsternis. Sonderlich tief schien es nicht zu sein, bereits wenige Meter tiefer meinte der junge Mann eine weitere Höhle zu erkennen. Der Berserker berichtete seinen Kameraden von seiner Entdeckung.
"Bindet mich fest, ich seh mir das einmal an."
Kommentarlos schlang Shadow seinem Schüler ein stabiles Seil um die Brust, behielt das lose Ende fest in seinen Händen. Vorsichtig trat Arson nun an den Spalt im Gestein heran, ließ seine Füße über den Rand baumeln, schwang sich schließlich vollends in die ungewisse Dunkelheit. Langsam und behutsam wurde er von seinen Kameraden herabgelassen, spürte schließlich, wie seine Stiefel wieder festen Untergrund berührten.
"Werft mit eine Fackel herunter!"
Sekunden später landete ein brennendes Etwas knisternd und zischend vor auf dem steinigen Boden zu seinen Füßen, beleuchtete den unbekannten neuen Höhlenraum. Arson staunte nicht schlecht als das flackernde Licht auf die zahlreichen, zweifellos künstlich erschaffenen Mulden und die vielen, staubigen Gebeine fiel. Er musste direkt in einer Art Grabstätte gelandet sein. Hastig entledigte er sich des Seiles und schritt die mit archaischen Runen verzierten Wände entlang. Immer wieder entdeckte er weitere, halb verschüttete Grabmulden, aus denen spinnwebenverhangene Totenschädel in die Leere des Todes grinsten. Wer hier wohl zur letzten Ruhe gebettet worden war? Könige? Tapfere Helden vielleicht? Man sollte den Baals von diesem Ort erzählen, sie konnten die Schriftzeichen sicher entschlüsseln. Aber ersteinmal mussten seine Gefährten hier herunterkommen und sich die Grabkammer anschauen. Arson stapfte zurück zur Felsspalte.
"Kommt schnell herunter, die Luft ist rein!"
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Reglos stand Arson in der dämmrigen Höhle, die Arme vor der Brust verschränkt lehnte er an einer der staubigen Kammerwände und harrte auf den Aufbruchsbefehl. Die glimmende Spitze seines Krautstengels leuchtete in der Dunkelheit, einem dämonischen Auge gleich glühte es mit jeden kräftigen Zug hell auf, nur um sich anschließend wieder blutig rot durch das getrocknete Pflanzenmaterial zu fressen. So fasziniert Arson bei der Entdeckung der Kammer gewesen war, so schnell hatte er das Interesse verloren. Er war Krieger, kein Höhlenforscher. Seiner Auffassung nach sollten die Überreste der Verstorbenen nicht berührt werden, ihre Seelen könnten, über den Frevel erzürnt, aus der Schattenwelt zurückkehren, um furchtbare Rache zu nehmen. Der Hohe Novize scheute den Kampf nicht, doch welchen Nutzen hatte ein scharfes Schwert, wenn der Feind keinen Körper besaß?
Trotzdem ließ der Berserker den Blick schweifen, unterzog die uralte Kammer einer aufmerksamen Untersuchung, hielt Ausschau nach verborgenen Gefahren. Die tanzenden Schatten der Höhlennischen boten genug Platz für einen geschickten Hinterhalt, selbst an verlassenen Orten wie diesen lauerten manchmal wilde Bestien oder gar Schlimmeres. Alles blieb ruhig, bewegungslos verharrten die Toten in ihren Gräbern, umgeben von halbverrotteten Stoff- und Lederfetzen beobachteten sie den ungebetenen Gäste aus leeren Augenhöhlen, ihre zerbrochenen Schädel grinsten die Grimasse des Todes.
Endlich wurde das Zeichen zum Aufbruch gegeben. Ein letztes Mal zog Arson an seinem Krautstengel, inhalierten den wohlig prickelnden Rauch, ließ den glimmenden Rest dann achtlos auf den Boden fallen, wo er vom harten Lederstiefl des Berserkers zertreten wurde. Wortlos wandte der hochgewachsene Diener des Schläfers sich um, durchquerte das alte Massengrab, um sich schweigend das Seil hochzuziehen. Sie hatten das Kraut, es gab keinen Grund, weitere Zeit zu verlieren. Weder wilde Tiere noch boshafte Räuber waren ihnen auf ihrer Suche begegnet. Sehr schade, soweit es den hohen Novizen betraf, zu gerne hätte er seine Klinge an einem wirklichen Gegner erprobt. Etwas in seinem Inneren drängte seit geraumer Zeit immer heftiger nach oben, ein schwarzer Schatten unter der Oberfläche seines Bewusstseins. Keine Frage, nicht mehr lang und Arson würde sein Schwert seiner wahren Bestimmung zuführen, würde den kalten Stahl im heißen Blut des Feindes dem Glauben an die Bruderschaft und ihren Gott weihen. Beim Schläfer, und wenn er allein in den Sumpf dafür ziehen musste, nur der Tod allein konnte den Durst Hyuris stillen. Es gab Zeiten, in denen musste man dem inneren Druck nachgeben, um nicht zu zerbersten.
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Kalt und bleich stand der Mond am nächtlichen Himmelszelt, beleuchtete die stillen Ländereien der Barriere auf seine dunkle, fahle Art. In der Finsternis wirkten die zerklüfteten Felsformationen nahe des alten Klosters wie eine Horde urzeitlicher Monstren, die wuchtigen Geisteinsmassive warfen riesige kantige Schatten, pure Dunkelheit herrschte zwischen den spitzen Einbuchtungen und schmalen Nischen innerhalb der zahnigen Felswände.
Es war einige Zeit vergangen seit die kleine Gefährtentruppe die unterirdischen Grabhöhlen nach Sumpfkraut und alten Schätzen durchforstet hatten, inzwischen hatte die Stille des Todes diesen Ort der letzten Ruhe wieder zurückerobert, kein einziger Laut, nicht einmal das leise Zirpen einer Grille oder das hohe Fiepen einer Felsmaus drang aus der Schwärze der Katakomben. Trotzdem wusste Arson, dass die halbverrotteten Überreste der zahlreichen Skelette noch nicht wieder allein in ihrer Ruhestätte waren. Der Hohe Novize hatte es sich in einer der dunklen Felsnischen bequem gemacht, lehnte nun, einen Stengel Sumpfkraut zwischen den zusammengepressten Lippen haltend, an der harten Steinwand, die Arme vor der Brust verschränkt, und wartete auf die Rückkehr des Templers Shadow. An seiner Hüfte spürte er das beruhigende Gewicht seines Schwertes, konnte die Gegenwart des kalten Stahls deutlich spüren. Obwohl er diese Waffe erst seit einigen Wochen besaß, fühlte er sich ihr schon so verbunden, dass er sich ohne den breiten Gurt aus gegerbten Leder, ohne den kühlen, schmucklosen Eisenknauf an seiner Seite, fast schon unvollständig fühlte. Baal Orun hatte ihm diese Waffe zu Beginn seiner Schwerausbildung überreicht, der junge Diener des Schläfers war von dieser Geste mehr als nur geehrt gewesen. Er hatte sich geschworen seinem Meister, ja der gesamten Bruderschaft zu beweisen, dass er ihre Fürsorge zu schätzen wusste, dass er sie nicht enttäuschen würde. Seit diesem Abend stand diese einfache Klinge für seinen Willen, dem Schläfer bedingungslos zu dienen und seine Lehren mit Blut und Eisen zu verteidigen. Arson konnte es kaum erwarten, die Lehren seines Meisters endlich in die Tat umzusetzen, sein Können an einem wirklichen Gegner, einem Tier, einem Monster oder auch einem Menschen zu erproben. Er hatte hart trainiert, deutlich spürte er die neugewonnene Kraft, genoss das Spiel seiner angeschwollenen Muskeln unter der von Arbeit und Training gebräunten Haut, das Gefühl des kalten Stahls zwischen seinen Fingern. Ja, er war bereit die Sicherheit des Lagers zu verlassen, um sich hier draußen, in der gefährlichen Wildnis der Kolonie, an den Prüfungen seines Lehrmeisters Shadow zu versuchen.
Doch wo blieb der große Templer? Tief inhalierte Arson den grünlichen Rauch des heruntergebrannten Krautstengels, ließ den schwach glimmenden Rest zu Boden fallen, wo er dann von den schweren Stiefeln des Berserkers zertreten wurde. Der hohe Novize starrte in die Formlose Finsternis des Grufteinganges. Ob Sein Meister sich in Gefahr befand? Allein der Gedanke daran war lächerlich. Sicher untersuchte er die zerfallenen Wandfresken und staubigen Tontöpfe auf wertvolles Beutegut. Arson würde auf ihn warten.
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Jepp klingt nach Spaß
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@Champ
dann stimm doch dagegen
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Ich muss glaub ich nicht sagen für was ich gestimmt hab.;)
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Beim Entstehen dieses Rollenspiels mussten sich die allerersten Gildenmitglieder auch nicht erst mühsam vom Buddler hocharbeiten, um sich dann alle paar Monate selbst zu befördern, sondern die oberen Ränge wurden bei Gildengründung direkt verteilt.
Im neuen RPG könnte das ganz ähnlich ablaufen, vorausgesetzt der Mensch hinter dem alten Erzbaron schafft sich nen neuen Char an und ist von nun an Heino der erste Paladin oder was auch immer.
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Gemessenen Schrittes stapfte Arson den schmalen Waldpfad entlang, die rechte Hand ruhte auf dem Knauf seines Schwertes während die Finger der Linken einen glimmenden Krautstengel hielten, ihn in regelmäßigen Abständen an die Lippen des hohen Novizen führten. Es war ein schöner Tag, das Klima war mild, der Himmel blau. Die Geräusche des Waldes umgaben den jungen Mann, begleiteten ihn bei jedem seiner Schritte. Der Wind rauschte in den großen Bäumen, ein dicker Teppich aus gelbem Laub hatte sich über den Boden gelegt, dämpfte die schweren Schritte des Berserkers auf seinem Weg durch den herbstlichen Hain.
Die Idylle schien perfekt, doch ein Blick in das Gesicht des Dieners des Schläfers bewies das Gegenteil. Die Augen starr nach vorn gerichtet stapfte Arson den Weg entlang, die Kiefermuskeln waren gespannt, der grünliche Rauch des Sumpfkrautes entwich nur zaghaft zwischen den zusammengebissenen Zähnen. Obwohl seine Bewegungen es nicht erahnen ließen, hätte der hohe Novize Einiges darum gegeben, jetzt von einem wilden Tier attackiert zu werden. Er sehnte sich förmlich nach einem Kampf, einem Ventil, seine aufgestauten Aggressionen freizulassen, seinen Zorn in einem heißen Schwall roten Blutes zu ertränken. Der Schläfer jedoch schickte ihm keinen Bewohner des Waldes zur Befriedigung seiner niederen Triebe. So musste Arson sich damit begnügen, heruntergefallene Äste unter seinen schweren Lederstiefeln zu zertreten, sollte eines dieser holzigen Gewächse es wagen, unerlaubt auf seinem Pfad zu liegen.
Der hochgewachsene Berserker hatte nun mehr als einen vollen Tag am Eingang der Höhle gewartet, ohne dass Meister Shadow sich hätte blicken lassen. Kein Lebenszeichen war aus der dunklen Kammer gedrungen, nichteinmal der Befehl, auf den Templer zu warten und ihn anschließend zu begleiten. Nun, Arson hatte lang genug auf die Rückkehr Shadows geharrt, nun würde er sich wohl oder übel selbst eine geeignete Trainingsaufgabe suchen müssen. Er brauchte einfach eine Herausforderung, ein Maßstab, an dem er sich messen konnte. Doch ersteinmal brauchte er etwas zu essen. Beim Gedanken an eine warme Mahlzeit lief dem hohen Novizen das Wasser im Munde zusammen. Fast ohne sein Zutun tastete seine Hand nach dem prallen Lederbeutel an seinem Gürtel. Das sollte doch wohl reichen.
Endlich lichtete sich der Herbstwald, ein wuchtiges Gebäude kam in Sicht, massive Holzstämme hielten ein gewissenhaft gefertigtes Stroh und Bretterdach, aus den geöffneten Fenstern drang raues Gelächter. Prüfend betrachtete Arson das im Wind schaukelnde Holzschild über dem Eingang.
Zum Schattenläufer prangte es in großen, leicht schiefen Lettern auf der Tafel. Das musste die Taverne sein, von der des Öfteren im Sumpflager die Rede war, wenn es darum ging, die Preise in der heimischen Kneipe zu bewerten. Das Bier sollte sehr gut sein. Konnte man sich mehr wünschen?
Entschlossen zog Arson die massive Holztür auf und trat ein.
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Knirschend schwang die massive Holztür nach innen, ein Schwall kühler Waldluft wehte in den holzgetäfelten Schankraum, ließ ein paar kartenspielende Gäste an den äußeren Tischen frösteln. Ohne Eile trat Arson ein, schloss die Tür hinter sich, um dann gemessenen Schrittes zur Theke zu stapfen. Zu dieser Tageszeit war die Taverne nur mittelprächtig gut besucht, die meisten Tische und Stühle waren leer. Ein Zustand, der sich mit Anbruch der Nacht ändern würde.
Der hohe Novize ließ sich an einem der kleinen Ecktische nieder, lehnte sich in seinem schäbigen Holzstuhl zurück und wartete auf den Wirt. Der schwere Geruch von abgestandenem Bier, warmem Fleisch und kaltem Schweiß lastete über dem geräumigen Raum, mehrere Öllampen, Kerzen und ein prasselnder Kamin sorgten für eine angenehme Temperatur, klobige Holzfässer, randgefüllt mit Bier und Wein türmten sich im zwielichtigen Lagerraum hinter der Theke, in den Arson jedesmal einen Blick werfen konnte, wenn der hinkende Wirt dort hinein- oder hinausspazierte. Alles in allem war der Schattenläufer ein gemütliches Fleckchen, in dem der junge Berserker wohl ab jetzt des Öfteren einen Schluck zu sich nehmen würde. Irgendwie erinnerte die ihn die Taverne an die kleine Dorfkneipe seiner Jugendzeit, in dem der hohe Novize mehr als einmal lallend unter den Tischen gelegen hatte, und in dem er damals seine erste große Liebe traf. Die Mundwinkel des Berserkers zogen sich beim Gedanken an diese für immer vergangene Zeit nach unten, teils aus Trauer um die Wendungen des Schicksals, teils aus Verachtung für seine damalige Naivität. Er war ein Diener des Schläfers, für ausschweifende Gelage oder gar Frauen war in seinem Leben kein Platz. Der Glaube an den einzig wahren Gott, die Verbreitung seiner Lehren und die Vernichtung der Ungläubigen, das war der wirkliche Sinn seines Seins.
Arson griff behutsam nach der gläsernen Ummantelung der Öllampe auf seinem Tisch, hob selbige ein Stück an, um sich dann an der kleinen, rußigen Flamme einen Stengel Sumpfkraut zu entzünden. Den grünlichen Rauch tief inhalierend ließ er sich wieder zurücksinken, blickte sich mit finsterem Blick in dem großen Schankraum um. Wo blieb der Wirt?
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Naja solange mir niemand das Hirn aus meinem Schädel nimmt und ich somit zu einem Amerikaner werde hab ich für Halloween weniger übrig als für Rosenkohl.;)
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Ne lass mal am Ende verschluck ich mich noch an einer Salzbrezel und predige den Krieg gegen den Irak. Ohne mich ich brauch meinen Hirnschmalz noch.:D
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Einspruch!
Wenn Samantha die Gewalt über die Beförderungen bekommt nimmt mir das jegliche Chance, in naher oder ferner Zukunft ihr niedliches Hörnchen zu einem leckeren Ragout zu verarbeiten (njamnjam). Also bittebittebitte lasst alles beim Alten, ich hab nämlich Hunger.:D ;)
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Ach ich hatte meine Finger hinter dem Rücken gekreuzt.
;)
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Vor allem macht ihn das letztendlich tot. Willst du wirklich deinen Charakter umbringen?
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